Octubre 2007

[Mavi]

Selección de octubre de 2007




Día de sol,
entre nieve fundida
pacen las vacas.



Trueno lejano,
pasan a ras de suelo
las golondrinas.



Noche de viento,
en la alcoba se agitan
sombras de ramas.



Desde la cima
el resplandor del río,
vuelo de garzas.



En el balcón
junto a la cucaracha,
noche de julio.


Por primera vez nos decidimos a escoger los cinco haikus de un autor, Orzas. Con ellos -con su medida promesa, su clasicismo, su honestidad- comenzamos la selección de octubre.




sol tras la lluvia,
chirrian las garruchas
del tendedero.

(Rafael Costa)



Con un gemido
recibe el viento del sur,
la veleta

(Luis Emilio)



un suave rumor
recorre la plaza.
las hojas secas

(Gustavo Scarone)


Sonidos de una gran delicadeza o bruscos y enervantes hasta el extremo, unos y otros nos hicieron volver el rostro y buscar su origen en una imagen. Las notas que el viento arranca a las cosas nos erizan la piel en estos tres preciosos haikus, llenos de poder, de encanto, de sensibilidad.






el resbalón
del caballo adornado
calle empedrada

(José Luis Vicent)


El golpeteo de los cascos contra el empedrado al intentar recobrar el equilibrio... El universo entero se está desbaratando y recomponiendo en este caballo enjaezado. No porque se trate de un animal tan noble y hermoso, sino porque su existencia -completamente inscrita en el presente- puede soportar esa responsabilidad. Se oye retumbar este haiku con el poder de lo real.





ondas de agua
entre los juncos secos
el sapo es verde

(Santiago Larreta)



barca en los juncos
el río le va dando
color de limo

(Luis Carril)



según me alejo
se van volviendo azules:
grandes montañas

(Luis Carril)


Entre los juncos secos el sapo es verde. Al final de la tarde, igual es pardo y entre las hojas verdes quizá sea azul. Las montañas van cobrando ese color atmosférico tan característico y la barca se tiñe -esa forma sutil de desaparición- en el río lodoso. La mirada ingenua de quien dice simplemente lo que ve es la misma de quien ha invertido toda una vida en la observación de la luz y los objetos. La ingenuidad, la sabiduría... ambas se tocan -se (con)funden, se mimetizan- por el lado del color en estos haikus.





mañana húmeda -
una abeja
flota en la fuente

(López Balan)



gazapo muerto
algunos coches
ya no lo esquivan

(Luis Carril)



La hormiga coge
la cáscara de pipa.
Canto de grillos.

(Pintura)



atardecer-
en la tela de araña
cuerpos huecos

(Sergio Abadía)



entre las grietas
de la corteza seca,
escarabajos.

(Rodolfo Langer)


Llenos de vida y muerte estos haikus de intensa naturalidad, sin adornos, sin concesiones... Qué inútil el esfuerzo de intentar comentar haikus que casi son -cada uno de ellos, en su simplicidad rebosante de significación- el comentario perfecto.





entra en mi cuerpo la humedad
la noche se queda fuera

(Viento)



Calle tras calle
la estrella solitaria
a nuestro encuentro

(María Asunción)



primeras canas-
en el cielo los pájaros
no dejan huella

(Arthus)


Estas intuiciones un tanto misteriosas -intuiciones que curiosamente, por ejemplo, mantienen el yo mientras lo soslayan- de alguna manera responden a procesos arquetípicos. Debemos aceptar estos haikus como parte de nuestro camino como haijines. Son las piedras -a veces prodigiosas- sobre las que avanza la nueva percepción que nos aguarda: una percepción que empieza a no querer pactar con nuestros pensamientos y creencias, que empieza a dejarnos atrás.





de sombrilla el periódico,
qué despacio
cruza la plaza

(Sergio Abadía)



cae la bruma
entreabren sus alas
dos mariposas

(Salinaro)



Senda otoñal -
el movimiento
en los charcos de lluvia.

(María)



Amanece
en la calle vacía
olor a pan.

(Carlos)



hasta la caca
del perro tiene sombra -
luna llenísima

(Jorge Moreno Bulbarela)



luna plena -
algunos nísperos
ya están maduros

(Jorge Moreno Bulbarela)


¿Qué clase de poema es un haiku bien escrito, un haiku como cualquiera de éstos? En palabras del escritor y traductor Vicente Haya en su último trabajo “Haiku-dô” (Kairós, 2007): “Todo poeta honesto tiene la intención de describir algún aspecto del mundo lo mejor posible, pero en cuanto se recrea más de la cuenta embelleciendo el instante ha perdido el haiku. El haiku no es un juego literario; tiene que conmover o cambiar algo de ti”. Cada palabra ha de ser la necesaria o no ser, ha de ser rotunda y leal o no ser, porque tiene que sostener de manera segura, poderosa, una región entera de ese “cosmos” que es al final el haiku bien escrito.





Se caen las notas
por las alcantarillas.
Triste saxofón.

(Pi)

El mismo sonido que nos emociona hasta las lágrimas o hace aullar de dolor a un perro, llega a los pájaros callados en la ramas o baja por las bocas de las alcantarillas... La misma música que entra en nosotros -que atraviesa nuestras corazas y resuena dentro- está buscando paralelamente todas las puertas, todos los vacíos de la materialidad.





Parece quieta
mientras va desdoblándose
la hoja nueva.

(Palmira)



amanecer -
el cartel luminoso
pierde esplendor

(Jordi Climent)



leve temblor -
atrapó el vuelo de la hoja
la telaraña

(Jordi Climent)


Estamos en el límite de lo imperceptible, en la difusa franja entre lo que se puede sentir y lo que permanece del lado de la imposibilidad. También se ha de aventurar ahí quien busque ir conquistando palmo a palmo la desnudez, quien pretenda con su insistencia el derecho a no poseer, a no resistirse: el derecho, en definitiva, a ser “pobre de realidad”.





La abuela duerme
debajo de la almohada
la dentadura

(María Asunción)



el viejo párroco
en el confesionario
cabeceando

(Sergio Abadía)


Dos senryû con tacto y ternura no exenta de socarronería. Los asuntos humanos que nos hacen sonreír, y recordar -para volver a olvidar- que estamos hechos de gestos vulgares y hasta cómicos. Emociones, sentimentos y anhelos están cosidos con el hilo de lo ordinario.



Gracias por estos haikus que proponéis mes a mes. Un abrazo a todos.

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