Regreso a casa después de consultar al oculista. Las gotas que me aplicó hacen que me moleste la luz del sol. Conozco la ruta, sin embargo, me siento extraño. Camino con paso de marinero. Las puertas de unas casas se sacuden y no hay viento. La gente sale precipitadamente a la calle. Un tendero abandona su local y deja mal puesta la cortina metálica, y ésta empieza a sacudirse estrepitosamente. Ahora la acera se mece y me detengo. Una mujer se encomienda al santo obispo Guízar y Valencia. Los chillidos de un perro cruzan la calle. Se aleja el ruido de una motoneta, y el humo del escape de un camión me hace toser. Ya no sé si perdí el equilibrio por estar sin lentes, o es que este sacudimiento "llegó para quedarse", como la música de Radio 620. Me pongo en marcha para saber si me equilibro mejor en movimiento. Después de unos pasos me encuentro en medio de un olor a carne frita y cebolla quemada. Una madre, al sentirse a salvo, consuela a sus niños y exclama: Gracias, Señor. Una voz, con la proverbial picardía de los costeños, finge reprender a su compañero: Te lo dije, al cantar el himno hay que saltarse ese verso que dice "y retiemble en suh centroh la tierra". No juegues, le responde otra voz, con acento serrano. Informan que se cayó México, grita una mujer. Es un castigo de Dios, se lamenta una anciana. Una voz juvenil corrige: es una represalia porque votaron por el partido oficial. No, hombre, en serio, es por los atomicazos subterráneos de Norcorea.
Camino envuelto en penumbra, a pesar del sol. Me siento mareado, como si estuviera en uno de esos despertares en que baja la marea etílica, pero sin olor a brindis. Llego a una tienda de abarrotes y el televisor transmite noticias. Veo algo increíble: el lago de Xochimilco, ese canal dormido y enlamado, parece que hierve. ¿Un huracán? No, no hay viento, y las olas zangolotean las chalupas o trajineras, esas embarcaciones con toldo en que pasean los turistas. Se va la luz eléctrica, y el gris de la pantalla invade el recinto. Estoy completamente confundido y sólo atino a decir: ahora sí me trago eso de "arriba Xochimilco que también es puerto".
Otoño en México:
edificios caídos
por el temblor
Jor
Sin hojarasca
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Sin hojarasca
Última edición por Jorge Moreno Bulbarela el 06/Oct/2017 20:25, editado 1 vez en total.
Si miro con cuidado la nazuna florece junto al seto Bashoo
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Muchas gracias por este haibun Jorge, un texto lleno de humor sabio como dicen los compañeros y un haiku en el que llega profundamente la tragedia que vive el pueblo mexicano.
Me ha encantado como expresas esa necesidad tan humana de buscar una explicación comprensible a lo que sobrepasa nuestra comprensión, cuando la mujer le dice a su compañero: Te lo dije, al cantar el himno hay que saltarse ese verso que dice "y retiemble en su centro la tierra".
Me alegra mucho que estés bien. Un abrazo para tí y para el pueblo mexicano.
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Me ha encantado como expresas esa necesidad tan humana de buscar una explicación comprensible a lo que sobrepasa nuestra comprensión, cuando la mujer le dice a su compañero: Te lo dije, al cantar el himno hay que saltarse ese verso que dice "y retiemble en su centro la tierra".
Me alegra mucho que estés bien. Un abrazo para tí y para el pueblo mexicano.
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"Un poema puede sugerir un instante. Y en ese instante está el universo entero."
Chantal Maillard
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Agradecimiento
Gracias, amigos, por sus comentarios. Gorka, Vicent, Gra, Hikari, Panda, estoy muy agradecido por sus muestras de apoyo.
Reciban muchos abrazos,
Jor
Reciban muchos abrazos,
Jor
Si miro con cuidado la nazuna florece junto al seto Bashoo
No puede levantar las casas ni devolver las vidas pero el humor desintoxica, alivia y repone nuestras fuerzas. Qué sabio tu relato, Jor, cómo se agradece. Vendrá lo que tenga que venir... que no nos falte nunca en la respuesta la sabiduría del humor.
Abracicos y muchas gracias, ñero _()_
Abracicos y muchas gracias, ñero _()_
La verdad es una tierra sin senderos. Jiddu Krishnamurti
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